Un Zoológico Humano, de Humanos para Humanos

06 de Abril de 2010

Un Zoológico Humano, de Humanos para Humanos

Ustedes me van a perdonar por el titulito que les endilgué y por saltar de un tema a otro sin ton ni son en los siguientes párrafos, pero es que ahora si ando desorientado. (Con humildad y franqueza confieso que de un tiempo acá, mi estado permanente es la desorientación).  Una vez aclarado mi estatus y al grito de  “prometer no empobrece” y, en cambio,  abre infinitas posibilidades (como olvidar lo prometido),  permítanme jugar con las fronteras de nuestras mentes al ritmo de las desgracias,  confusiones, delirios, y terrores. (¿Y a éste que bicha le picó?)

Primero, ¿porqué no? Entrémosle al desoriente con el confuso, terrible y periodísticamente apabullante asunto de la niña Paulette. He seguido los pormenores del caso y confieso que al principio todo parecía una desaparición, que se haría comprensible una vez que surgieran las demandas de los secuestradores, pero con el paso de los días lo que era claro se hizo nebuloso y ahora no hay quien se atreva a dar repuesta a los mil y un interrogantes que se han suscitado en este enmarañadísimo suceso. Que si está desaparecida, que si dan parte a las autoridades para que éstas, con su ya conocidísima habilidad, descubran el paradero de la criatura, que busque y busque afuera, que no esta afuera, que la respuesta está adentro, que sacan a los de adentro para que, una vez que estén afuera se investigue a fondo y adentro, para concluir que, efectivamente estaba adentro, aunque ahora no sabemos si siempre estuvo (¿y los perros, estaban adentro o los dejaron afuera para oler la sábana que estaba adentro?) o la sembraron, lo cual no hace más que permitirnos asegurar que no sabemos si, una vez que apareció adentro, estaba adentro o la metieron y tampoco sabemos si la metieron o se metió solita estando viva y rodando cuesta abajo o, ya muerta, se escondió bajo la cama, o alguien hizo la cama y la confundió con una de las docenas de almohadas que, como almohada, no puede respirar, de lo que se concluye, tajantemente, que murió asfixiada.

Y mientras tanto, los padres se patean por debajo de la mesa, se tiran de pedradas y, sorpresa mayúscula, dejan en manos de las que califican como muy confiables autoridades la resolución a su tristeza.

Por otras latitudes de la geografía y del corazón nos enteramos con desasosiego que nuestro paladín del periodismo, Julio Scherer, el mero papas fritas del reportaje, se apaña la entrevista del año con uno de los mas viles asesinos y narcotraficantes, uno de los meros papas fritas de nombre Ismael “El Mayo” pero en abril y es, digámoslo así, apabullado por el villano que sale de la entrevista sin enlodar su infernal plumaje, con una sonrisa triunfante acompañado del icono del periodismo en una memorable fotografía que nos llena de desencanto a quienes hemos admirado al periodista toda la vida.

Para rematar nuestra ya de por sí extrema confusión y desencanto, nos sumimos en la mas absoluta indignación y desorientación con las narcomantas aparecidas en La Paz. Si son de “a devis”, que susto. Si son sembradas por cuestiones políticas, que susto también porque,  en cualquiera de los casos, es horripilante constatar el grado de denigración al que hemos llegado o el fango en el que se desenvuelve la lucha en la arena política.

El zoológico es humano, de humanos y para humanos y, no cabe duda, nos entretiene igual que una película de terror cuando el miedo toca a nuestra puerta.

Así de confundido y desorientado me tienen las noticias. Dan ganas de cerrar los ojos e ignorar esta “realidad”, meditar, trascender, soñar con el Nirvana pero, AL DIÁ SIGUIENTE HAY QUE DESPERTAR.

ALB

Comodino y Quejumbroso

29 de Marzo de 2010

“Eres comodino pero quejumbroso. La fórmula perfecta del mediocre eterno” , Marqués Calavera.

Esta sencilla frase la saqué del blog del Marqués Calavera por puritita casualidad. Resulta que ando ayuno en ideas y retacado de años, y no había encontrado un tema lo suficientemente interesante para comunicarles y divertir a los millones de lectores que se interesan por mis escritos. (Digo millones porque cada uno de ustedes que abre mi editorial semanal se me imagina como un millón de ojos ávidos de “algo” que pueda ser descubierto, una idea que pueda repetirse, una frase que produzca, aunque sea leve, una sonrisa).

Pero volvamos al Marqués Calavera. El enunciado no tiene desperdicio porque por dondequiera que una vaya se encontrará con un ejército de seres que son buenos para vociferar pero que, a la hora de la hora, se arrugan, se arrellanan en sus cómodos asientos y siguen viendo pasar el mundo, lamentándose de su deterioro y de lo absurdo que fue el que no se les escuchara a tiempo.

Y, ¡saben qué? Muchas veces me pasa que me siento un mediocre. Y son varias las razones. La primera es porque hay veces que me he exigido más de lo que el momento me permite dar. Otras porque se me cruza el cumpleaños y siendo un ser propiamente numérico, la acumulación de tanta década vivida se me trepa en los hombros y me joroba un poco. Y otras más porque no me la creo cuando tengo logros. Así, con estos y otros pesares imaginarios, me revuelco, me devalúo y me pongo a flotar en el ámbito de la mediocridad.

Pero, ¿es la mediocridad algo despreciable? Hay terapeutas que buscan evitar en sus pacientes los “picos” y, ya sea con sesiones de análisis, pastillitas de prozac o mecánicas de autoayuda, pretenden ecualizar al individuo para evitar las euforias y las depresiones. Bajo esta óptica, ¿no es la “mediocridad” un anhelado “término medio”?

Ustedes que me leen me van a perdonar que en esta entrega los atosigue con todos mis divagues. Dicen que es propio de los que accedemos a la anhelada frontera de la senectud. Sesenta años. Todavía no son los sesenta y cuatro de la canción de los Beatles. Sin embargo ya son suficientes para la credencial que lo hace a uno acreedor a descuentos.

La esperanza de vida de quien, como yo nace en 1950, era de 48 años al momento de venir al mundo. Con esa contabilidad yo ya viví dos sexenios de más. Pero esta variable se va ajustando conforme pasan los años y, hoy que tengo sesenta años (frase que acompaño con un suspiro profundo), la esperanza de vida de quienes hemos llegado a esta frontera llena de experiencia, canas, dolores de rodilla y benditos viagras, es de 25 años más, dicen los expertos.

En el recuento hay millones de eventos personales que no vienen al caso, pero hay momentos históricos que señalamos como determinantes (y que no lo han sido en la dimensión que quisimos darles). El “68” cuando era un joven que me comía el mundo y era yo quien iba a cambiarlo; la caída del muro y la promesa de libertad que emergía del derrumbe de los ladrillos; el nuevo siglo con su democracia de sombrero y botas; las crisis económicas recurrentes (1976, 1982, 1985, 1987, 1994, 2008,  más las que se acumulen); el deterioro de la política, el desencanto con la democracia a la mexicana, Bush y las Torres Gemelas y las guerras “santas” llenas de Satán, y Obama y sus promesas de color, y un interminable etcétera.

El mundo y sus acontecimientos se aceleran mientras yo lo miro más despacio…y ¿saben qué? Voy a ser más comodino y quejumbroso, porque creo que, después de hacer un recuento de lo vivido, me lo merezco.

ALB